Je me baigne dans la mélancolie comme un porc dans la boue.
C'est sale, un peu répugnant et pourtant curieusement réconfortant.
Déjà enfant, j'appréciais que la nuit hivernale déborde sur mes journées d'écolier.
Alors, les rues chichement éclairées me donnaient l'impression que le monde grouillait de mystères fascinants au lieu d'être aplati comme une limande par la lumière du jour.
L'automne, les feuilles mortes, le soleil rasant allongent les ombres, nous murmurent à l'oreille que la mort et la fin sont au bout de chaque chemin.
Quel bonheur.

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