"Fécamp qu'on s'arrête ?"

Te revoilà, comme l'autre fois, attablé devant une choucroute de la mer qu'il te faudra bien avaler. Non loin clignotent les couleurs criardes du casino, badigeonnant de vulgarité les hautes falaises blanc albâtre.
Fécamp, c'était quand la dernière fois ?
Vingt ans auparavant ? 
Vous étiez descendus, toi et l'ancienne brune, à "l'hôtel de la plage" où le petit déjeuner, servi dans une courte salle du rez-de-chaussée, se tenait sous la surveillance passive du maître des lieux (nez plongé dans la gazette locale). Tu te souviens encore des mini plaquettes de beurre salée dont la date de péremption était légèrement dépassée. 
Le reste ? des goélands, les embruns, des galets.
Te voilà de retour à Fécamp, logeant pour l'occasion à "l'hôtel d'Angleterre", sis dans la même rue que "l'hôtel de la plage", quasi voisins; deux tranches de vie, distantes de deux décennies, séparées par quelques mètres. Aujourd'hui, plus personne ne lit de journaux imprimés et les petits déjeuners servis à table ont muté en buffets à volonté.
La nouvelle brune qui dîne en face de toi est une autre fille alors que la mer est restée la même, tout comme les vagues à l'âme que tu ne soignes plus à grands coups de Bénédictine.
Ce soir, si tout se passe bien, vous ferez l'amour dans la chambre d'hôtel et dès demain matin, sous les cris râleurs des goélands, vous marcherez sur les galets, main dans la main, en respirant les embruns.