Musaraigne

On loupe beaucoup de choses à avancer sans cesse. 

Alors je m'arrête un instant devant un bosquet d'arbustes. 

Je vois d'abord un arbre à papillons, puis un papillon, puis deux papillons butinant les fleurs de l'arbre. 

Puis je vois la clématite sauvage juste à côté, déjà parée de sa moumoute hivernale. 

Et les ronces, le trèfle qui se manifestent à mon attention. 

La gracile Sauge de Graham fleurit en mode bicolore; les baies du Pyracantha, du cotoneaster, des troènes, du houx garnissent les haies d'arbustes de formes généreuses. 

À terre, un oiseau piaille gaiement, c'est un rouge-gorge qui, face au soleil automnal, devient gorge orangée.

Sous les pattes de l'oiseau, ce qui ressemble à de la mousse se révèle être une multitudes de jeunes pousses nées des récentes pluies.

En me retournant, je remarque sur le sol une petite chose grisâtre, au milieu des brins d'herbe, proche de mes pieds. 

C'est une musaraigne, grosse comme les deux premières phalanges de mon index, au long museau caractéristique. 

Lorsque je marque un arrêt, je vois davantage la vie qui partout jaillit, et davantage la mort qui jamais ne s'endort.