Cinglé

C'est le matin, la majorité des gens se pressent dans la rue pour se rendre au travail, d'autres - plus rares - pour y échapper.

G. a trop chaud sous son manteau d'hiver, les températures changent chaque jour, un coup en haut un coup en bas. Le temps est aussi imprévisible que son moral, et c'est épuisant.

Attention! Il ne faut surtout pas que les yeux de G. tombent par mégarde sur le dos de cette fille, là devant lui. Elle pourrait sentir son regard et, ne voyant pas où il se dirige précisément, croire qu'il matte ses fesses.

Odieux dégueulasse.

Et ce grand mec qu'il va croiser, sur le trottoir, dans une poignée de secondes, il pourrait bien croire que G. piste sexuellement cette fille qui le précède.

Vieux pervers dégoûtant.

De toute façon, à sa démarche, chaque passant doit bien deviner que G. a quelque chose à se reprocher (quand bien même ce quelque chose n'a jamais existé ailleurs que dans son esprit).

Un merle apparaît, chante comme s'il se moquait puis va se camoufler sous un grand camélia.

G. transpire, a le souffle court, il s'arrête un instant sur un banc, juste devant le "Mr Lobster".

Il faut reprendre haleine, contenance, retrouver de l'air et le courage de continuer sa marche.

Coudes sur les genoux, les yeux perdus dans le morceau de bitume qui sépare ses chaussures fatiguées, G. fait le constat, une nouvelle fois, qu'il est cinglé.

Complètement cinglé.

Heureusement, sa très mauvaise mémoire lui permet souvent de l'oublier.