2 septembre 2023
Sachant cela
Elle plonge le sachet de tisane dans l'eau bouillante puis le remonte et le replonge, une, deux, trois, quatre fois puis promène le sachet contre le bord de la tasse, tel un requin tournant en cercle autour de sa proie (ne laissant à l'air libre que son aileron).
Le rituel recommence, encore et encore.
Plongeon, 1,2,3,4 puis cercle.
Je regarde la main qui dirige ce ballet, hypnotisé.
Elle attend que l'eau refroidisse suffisamment pour pouvoir avaler son breuvage composé de fenouil, coriandre, romarin et Dieu sait quoi d'autre.
Subitement, laissant le sachet de tisane flotter dans sa tasse, elle relève la tête, ses yeux dirigés vers les miens mais voyant [loin à travers eux] des images d'un souvenir pas encore envolé :
"Cette nuit, j'étais chez toi, dans ton minuscule appartement où chaque centimètre carré est utilisé. Et subitement, je découvrai une pièce que je n'avais jamais visitée, dont j'ignorais même totalement l'existence. Il faut croire qu'on peut cacher quelque chose même dans un clapier."
Elle soulève sa tasse et avale une gorgée de tisane.
Je la vois déglutir et cela me fait prendre conscience à quel point ma gorge à moi est nouée et sèche. Plus rien à boire dans mon verre, le bar va fermer, de toute façon je n'ai plus envie de payer.
"J'avais l'impression, dans le rêve, de tomber sur une partie de toi jamais montrée, un espace intérieur que tu garderais caché, par honte ou juste ... par habitude."
Nouvelle gorgée, nouvelle déglutition;
le dos bien droit, elle chuchote en me fixant : "comme si je ne te connaissais pas vraiment".
Il y a un miroir derrière elle et la banquette sur laquelle elle est assise. Fuyant son regard (qui, cette fois-ci, me sonde bel et bien, moi) mes yeux glissent sur la glace et voilà que mon reflet me fait face.
Est-ce bien moi, ce type à la sale gueule ?
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